Marzo se llama esa mariposa que vuela por sobre la campiña de los relojes. Regresa cada año desde que los ojos del sol inventaron el mundo. Dicen que cuando planea, traza poemas invisibles entre las ráfagas del aire, pero que esas letras fugaces solo pueden ser leídas por los locos y los enamorados. Marzo juega a hacer espirales en el vientre adormecido de las flores, y deja el rumor de todos los arco iris impregnado en los latidos de los seres más nostálgicos. Yo la veo pasar, de vez en cuando, con su mirada de luna rasante y la veo revolotear por encima de mis cabellos, provocando remolinos con sus giros de divertida magia. Este año, Marzo llegó como el suspiro de los gatos: oculta entre las sombras de un acantilado. Despees, las azoteas de todas las ciudades se llenaron de primaveras, pero un lago de muchos colores se evaporó a la vista de mi propio ensueño. Marzo ha volado, como cada equinoccio, por sobre los prados de la esperanza, y ha publicado versos en la panza de las nubes y en los brazos del sol. Yo no puedo leer los caligramas que desnudan esos secretos; pero hay algo en la locura de sus trazos que puedo intuir en la piel del viento y en la impronta imborrable de cada recuerdo. |
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